Струится чёрный шёлк незримо,
Вот искорка на нём зажглась.
Другая, проплывает мимо,
Иная с лучиком слилась.
Из тысяч линий свой сплетает,
Рука искусная узор,
Не начался, не исчезает,
Реально призрачный ковёр.
Ткачу единому известно,
Какую нить с какой сплести.
Коль ты займёшь своё лишь место,
То будешь свой лишь крест нести.
Но вдруг, зловещее вторженье,
Руки несмысленной прошлось,
По полотну, и линии в смятенье,
Как вкривь и вкось всё понеслось.
Конечно, Мастер всё исправит,
Никто не сыщет искривлений.
Но старых линий не воставит,
Здесь не бывает повторений.
Всё также шёлк течёт незримо...