Я себя не чувствую поэтом –
в наши дни моральной хромоты
людям обескрыленным неведом
дух обожествлённой красоты.
У костра эпитетных эмоций
я один, и звёзды мошкарой
средь всеобщих бешеных негоций
пляшут и смеются надо мной.
На моём лице исповедальность
ядовитым взглядом сожжена,
как осточертевшая банальность,
пеплом наземь падает она.
Мне ли окровавленность метафор
слизывать с родного языка,
если однотоннее анафор
все кричат, смеясь: «А на фига?!»
Я с себя срываю ветхой тряпкой
вдохновенье – не на что смотреть.
Как и все, я – хвороста охапка,
и – скорей бы мне сгореть.