Сотня верст за рулём навевает невнятные мысли.
Мокрый снег на стекле выстилает узоры секунд.
Перед внутренним взором картины былого зависли,
И порывы от встречных безумную память секут.
Вспоминаются женщины те, что к судьбе прикоснулись,
Чей не вымаран след, будь он угольно черен иль бел.
Жизнь течет, как в трубе, подчиняясь закону Бернулли,
При сужении мчит так, что виден последний предел,
А порой, как сейчас, распластается в вялом теченьи.
И навалится память, с которой нельзя согрешить.
Пусть дорога длинна, но куда как длиннее влеченье...
Мысли рвутся к простору в неясной и страстной мольбе,
И слова из романса "Мне некуда больше спешить"
Всё мурлычу под нос, но спешу, возвращаясь к тебе.
© С. Востриков