А качество розовых вкусов сводится к жалкому минимуму,
Хотя, я давно уже не разбираю, если по честному, где ужасно, а где хорошо;
Бутылка горячего крепкого виски откупорена, выпита, до половины,
И ладно хоть северный ветер под плинтус моей квартиры, впопыхах, забрел.
В сборнике стихотворных веяний дорогого Иосифа нашла отклики своего чертового, бренного, пустого существования -
Положила обратно на полку обманчивый том забытых пыльных надежд;
Мы такие родные, такие худые с тобой, без одежд,
Что латунную ногу за квадрат стального окна выкинуть, отпадает животное, до оргазма энергосистем, желание.
Давай падать на мягкую плоть освежеванной клюквенным соком кроватной простыни,
Забываясь, теряясь в сакральных прочтенных литературных родах?
Хотя, кого я обманываю: мы останемся здесь - каждый в своих городах,
И телефон с твоим мессенджем: "Выходи, я приехал", увы, мне больше не получить.
И пусть валят целый проклятый временем день мягкие персидские хлопья белой кошачьей шерсти -
Пока я люблю, продолжаю любить, и, слава Богу, любима,
Я решила: не буду, не собираюсь умирать молодой,
И уйду в пространство ветхого переплета любимой книги, до утра, часов, может быть, до шести...