* * * * *
Синевою утренней прохлады
Тени молча стелют покрывало.
И грустит поникший за оградой
Клен высокий, клен зеленоглавый.
Я его спросил: «Что занедужил?
Что склонился, будто кем обижен?»
Только не сказал, чего он тужит,
Свесившись ветвями еще ниже.
И тогда вопрос задал я снова,
Нежась легким ветерком пьянящим.
Только не ответил он ни слова,
Отвернувшись тенью шелестящей.
А потом вдруг сжался сиротливо
И сказал мне сквозь туманный омут,
Что его любимая олива
Ветви тянет к дереву другому.
И в тот миг как будто бы заплакал...
И коснулся я его ладонью:
«Ты нашел на самом деле благо,
Хотя сам того еще не понял.
Вовремя ты смог увидеть правду,
Разглядел предательство ты впору.
Разве то – не высшая награда,
Что избег ты худшего позора!?
Приобрел ты больше, чем утратил.
Лучше в одиночестве быть зрячим,
Чем слепым тонуть в плену объятий,
Запятнавшись срамом настоящим!»
15.12.2008 год