А Он не верил, что любовь сильнее смерти,
Но в книгах о любви такой читал.
Он думал: никогда её не встретит…
А сам, безумный, ждал её и ждал.
Но… не дождался. Девушку простую
Он отогрел теплом своей души
И с ней забылся в первом поцелуе,
Обняв за плечи в ласковой тиши.
Он с ней гулял весенними ночами,
Держал за руку, нежностью дышал.
И вот однажды познакомил с мамой,
А там – и замуж за себя позвал.
Муж и жена… Потом их стало трое.
Сынишка незаметно подрастал.
Любовь к нему – вот таинство святое.
А к Ней любовь – взошла на пьедестал.
И время шло. Однажды тёмной ночью
Она домой шагала из гостей.
На небе – звёзд волшебных многоточье,
Как обещанье благостных вестей.
Но из холодной тьмы метнулись тени,
А вслед за ними – трое подлецов
Предстали перед ней в одно мгновенье.
Их не узнать – под маскою лицо.
Звала на помощь, вырваться пыталась
На волю из поганых цепких рук.
Но лишь мужланов ржанье раздавалось…
И уж прощалась с жизнью… только вдруг…
Как верный пёс, с отвагой беззаветной,
Презрев извечный трусости закон,
Набросился на сволочь безответный,
Любимый, самый лучший в мире – Он!
Он рвал их на куски, Он грыз им глотки
За ту девчонку тихую свою,
За первую любовь, за голос тонкий
Который произнёс тогда: «Люблю…»
Подонков нет… А Он лежать остался…
Любимый, самый лучший в мире – Он,
Который на бандитский нож нарвался
И песню превратил в прощальный стон.
Он умер на Её руках… Поверьте,
Что прошептал Он, глядя в облака:
«А правда, что любовь сильнее смерти…»
Он это знал теперь наверняка.