Всё пустое. Твой вздох… твой стон…
Мне мечтами их не расшить.
Мы не сядем с тобой за стол,
Не спохватимся – вместе жить.
Да и как бы он долетел,
Этот звук, через ночь-пургу.
Просто, может быть, в темноте
Ветка хрустнула на снегу.
Мы не виделись так давно,
Что и голос почти забыт.
Ты укрылся чужой страной,
Даже память, наверно, спит.
И какая тебе печаль,
Что мерещится мне в тиши…
Прочитаешь – не отвечай
На мой буквенный крик души.
Я послала бы в никуда,
Но противится Интернет:
Ему адрес конкретный дай,
А конкретней, чем этот, – нет.