В тишайших сводах кабинетов,
Где даже ручки пахнут пылью,
Средь статуеток и буклетов
Врастает в стены дух могильный...
А за гардинами-оконце-
Намёк на близость с внешним миром...
В него казённо смотрит солнце,
Отсвечивая бледным сыром...
Летают призраки и тени
Тех, кабинеты заселявших,
И прячутся в сени растений,
Знававших лично Тех. Стрелявших
Чернилами - на пораженье...
Или без права переписки.
Откормленных на унижении
Своих Людей. Далёких, близких...
Помянешь старое - известно,
Всегда закончится угрозой...
Не помнить старое - бесчестно -
Глушить, как наркомана - дозой...
Мы помним. Помнили и будем.
Народ мой милый, будь сплочённым!
Наш путь был труден. Очень труден.
И всякий, властью облачённый,
Пусть помнит эти кабинеты.
Нам нечего делить. Мы вместе.
И пусть звучит сквозь все запреты,
"Доброжелателей" советы,
Сквозь все враждебные наветы -
Звучит всегда - Родная песня.