В костёр летели рукописи, книги,
И жалостливо корчились в огне,
А я реально слышала их крики...
Там каждая страничка - обо мне,
Что вспыхивала пламенем высоким,
И рассыпалась через миг золой...
Сжигала душу... Может быть, жестоко,
Но жить страшней под вечной кабалой
Написанного ранее когда-то...
К чему потомкам этот компромат?
Оставлю после смерти только даты
И штрих короткий между парой дат...