Пушистый снег ложится на ресницы
И нежно тает, что-то говоря.
Поправлю шапку и надену рукавицы,
Прислушаюсь к рассказу января.
Вот где-то вьюга волком завывает,
В домах нет света и тепла.
Старик у печки унывает:
Болит о жизни голова.
Войну прошёл до самой до Победы,
Вернулся в разорённый край родной.
За председателя «политики» отведал,
Неблагодарной стужи ледяной.
Киркой рубил он шахты и дороги,
На многих «стройках века» побывал.
В тифу метался, отморозил ноги,
Но Родину, как жизнь, не предавал!
Сынов чужих растил по правде, по закону,
Свои – в Афгане полегли…
Шершавым пальцем растирал икону,
Когда старуху к кладбищу несли.
Так много слёз и мало дней осталось,
И выпита до дна трудами жизнь,
Но сердцем не кривил – и эта малость
Советует: крепись, старик, крепись!
Слеза скатилась на ладони,
Собравшись с силой, он подбросил дров.
Ни холод, голод, ни огонь не тронет
Таких великих стариков!
26/27 января 1997 г.