Усохнут ли слова мои в "Стихи.ру"?
Проснусь ли я когда-нибудь без слов?
Далёк ли я умом от всех ослов,
Что матери дарили всему миру?
Признаться, сомневаюсь в этом я,
Слова даны мне, кажется, от бога,
Стихи меня всё берегут от гроба,
И берегут от славы острия!
Я не хочу считать, что я - великий,
Я просто - копировщик знаний тех,
Создал что Космос - общий "политех",
Не любящий бессмысленные крики.
Всё, что пишу, писали до меня
В былых веках, наверно, даже - в эрах!
Мы ходим только внешне - в пионерах,
Историю былую хороня.
Нас Космос перемалывает в пыль,
Гоняет нас по Космосу в нейтрино,
Растёт и сочиняется былина,
Когда к земле прилепится ковыль.
А там пойдёт дышать микроб поганый,
Создаст себе конечности и хвост!
И будет мозг сначала очень прост,
А позже будет очень многогранный.
И всё, что раньше было, канет вниз -
В разбитую какую-то планету!
И вот уже мы любим землю эту,
И создаём фундамент и карниз.
А что мы пишем? Пишем те же строки,
Которые писали много эр!
Я - среди вас, глупцы - не пионер,
Как вы, имею эти же пороки.
декабрь