Листья

               
Листья осени поздней
Мне говорят
О лете ушедшем.
Банально такое изречь,
Но они - целый мир
Заключают в себе,
В своих гаммах
И состояниях
Разных.
...
Те под ногами лежат,
Словно битые карты,
Кои свое отыграли.
И вектор движения их
Обнулился как будто.
Отныне их будут двигать граблями
В мешки, и в огонь,
Ибо иной, кроме пепла, цены
Им не видят.
И людям они - равно, мусор.
Быть может, именно так
С точки зрения
Утилитарной,
Территории благоустройства,
Но истинный мусор -
Он безобразен,
Он смердит бытия выделением, кое
Фальшиво и суррогатно.
Но листьев опавших ковер,
Разве таков?
Взгляд он тешить способен,
И неужто этого мало,
Дабы понять?
Пусть изначально яркие краски
Устремляются к бурому цвету,
Но не к бесцветности вовсе!
Равно же - это Гармония!
Ибо пользу несет
Изначальной Природе,
Но в ИЗМЕНЕННОЙ Природе,
Места им нет,
Этим листьям упавшим.
Что же поделать,
Коль Город и Лес -
Два мира другу другу противных...
...
Листья же те,
Что еще не упали,
Будто бы все
В игре остаются покамест.
На ветвях, явленных им
Отчим домом,
Они с ходом времени борются,
Словно бы спорят с судьбою.
Палитру осени поздней,
Они украшают
Охрой, сиеной и умброй,
Кои приходят степенно
На смену золоту, меди и пурпуру.
Могут
Так и в самую зиму,
Совсем уж иссохнув,
Пребывать украшением прошлого,
Хоть и недавнего, но
Безвозвратного, впрочем,
Ужели для листьев одних
Эта данность?
В скелеты они обратились по сути,
А все ж таки,
Не излучают
Смерти флюидов,
Об органической бренности
Мыслей
Видом своим не внушают,
Даже в глубокую зиму.
А перед весны наступлением, память
Они сохранить помогают
О летнем обилии жизни.
Но и эти, последние
Место уступят
В положенный срок
Для нового выплеска
И торжества
Хлорофилла,
И далее, далее
Будет крутиться то колесо,
Что прозывается годом земным,
И Жизни
Круговоротом.
...
Вот - поздней осени листья,
По ним я иду,
И вокруг,
И меж ними,
Как много их здесь!
И даже глаза устают от пестрения
Множества множеств.
И мысли меня посещают...
                23 октября 2014


Фото Автора