Мне никогда не будет тридцать,
И трепет ожидания дня икс,
Завязнет где-то небылицей
В ряду идей с пометкой ''фикс'.
Тех мыслей тайных вереницы,
Сошедших с желтых дневника страниц,
Уже давно успели воплотиться
Или сгореть за краем временных границ.
Сортирные в анатомичке откровенья
Об умственном богатстве перваков,
Прочитанные с долей сожаленья,
Замазаны уж краской в пять слоев.
Давно покосился и крест на могиле
Под ежегодной шапкой снеговой
Того, на чьи концерты мы ходили,
В тот, кстати, год, когда был выпускной.
Ведь время вспять не обратится,
Погаснет в ленте исторических глубин,
Мне больше никогда не будет тридцать,
Сегодня мне тридцать один.