И будет шипеть потревоженный змей кипятильника,
и будут шаманить в кастрюлю потоки воды.
Швыряя в чифир макароны, шахую Ботвинника
компьютерной лошадью.
Псина, не чуя беды,
лизнет мою голую пятку, и будет отправлена
к первичному признаку, вальсом, на пару с котом.
Лошадка погибла. Мне жаль. И, наверно, неправильно,
что время убито.
Я вновь пожалею о том,
но завтра.
Затянется рана, потянет на лирику,
вернутся посланцы, грядет примиренье сторон.
И надо бы дать выходной моему кипятильнику,
да не с чем добить и забыть полкило макарон.