Пристал я к берегу. Финал.
Мой путь, не шёлковый, закончен.
Я никогда не понимал,
На что судьбы топор заточен.
Быть может, мудрый объяснит,
Где я таланты подло предал?
Меня теперь от дум кренит...
А раньше лишь Господь их ведал.
Но я старался – был бы толк,
Ведь что ни делал я – всё мимо.
И если б лести гвалт умолк,
Страшна бы жизнь была без грима.
Скажите, люди, что не так?
В глаза не бойтесь сыпать злобу –
Юнец? Непуганый простак?
Таков ли я? Кто снимет пробу?
Дерзайте, нынче я молчу.
Молчу, терплю и рассуждаю:
Наверно, жить-то я хочу,
Но в мутных буднях пропадаю.
Сначала. Пауза. Бекар.
Я с нотоносца скальп снимаю
И струнным скрипом вынимаю
Всю душу, кровь и мыслей жар.
Грозит во тьме скрипичный ключ,
И диссонансы режут уши,
Не жаждет солнце грузных туч,
И океан не жаждет суши.
Так вот и я не жажду сна!
А смерть, мой милый собеседник,
Как безмятежный проповедник,
Она в ночи убеждена,
Что я покину бренный свет.
Прости. Пока отвечу: «Нет».