По-отцовски брови выше взметнулись,
А глаза и улыбка - в мать.
Только кто-то куда-то его под пули
Зачем-то послал воевать.
Раньше сон мой был ярок, на сказку похож,
А теперь - все страшней и страшней.
Он приходит в кошмаре, кричит: "Вот нож!
Пулю вынь из груди моей!"
В нашем доме навек поселилась грусть...
Бел конверт - от него письмо:
"Я люблю... Мне страшно... Я не вернусь...
Не вернется никто, никто!"
Можно взгляд забыть и улыбку тоже,
Но не голос - пятьсот ночей
Он кричит во сне: "Вот мой нож! Вот нож мой!
Пулю вынь из груди моей!"
https://www.youtube.com/watch?v=XbuVHfMCWBY
https://ridero.ru/books/poplakat_podumat_pomechtat/