И чего мне от судьбы скрываться,
не пора ли выходить из тени?
За вином пустое дело клясться,
что сорву полон хандры и лени.
А когда-то быть хотел счастливым,
обмануться чаял своим чувством.
Перекрасил всё, что было милым,
цветом красным, ветреным "искусством".
Мимолётность встреч назвал любовью,
попытавшись задержать как воду,
сквозь объятия проходящей болью,
иссыхавшей струйкой год от году.
Всё я знаю, будто прорицатель
глупостью не будешь счастлив вечно.
Ну и что с того, что я мечтатель,
напишу об этом всём беспечно.
Закачусь потом весёлым смехом,
погрущу о том, что безвозвратно
улетело растекаясь эхом
по ущельям памяти невнятно.
Было всё и боль была больнее
и деревья раньше были выше...
Пусть уж все сбываются скорее,
встречи приготовленные свыше.