Мой век гремит, что сыт покоем,
рождённым битвами за ложь.
Что за движением рукою
мол суеты не разберёшь.
Что легче лезвием по горлу,
чем август впихивать в февраль.
И если где-то уж поперло,
то орден рви, а не медаль.
Кричит, что сытые невольно
голодным истин нанесли,
и тем от принятого больно
в пределах купленной петли.
Он льёт прокисшее в стаканы,
пытаясь вновь разбередить
давно зализанные раны
разлук. Разорванная нить
эпох надежды и достатка
в его исколотых руках
связала ненависть с порядком,
столь милым бабам в мужиках.
Он гонит прочь тоску-печали
в себе затертых слабаков,
что сердце совести венчали,
не распознав её оков.
Опасный век... Он рвёт и мечет,
боясь весеннего тепла,
в котором чёт ласкает нечет
в надежде нового числа.
Дурацкий век... И мне - не близкий.
Тщеславный, жадный и пустой...
Хотя!.. Я где-то видел виски.
Мой шанс на творческий покой..:)