мне воздух иглами обещанных морозов,
словно портной скроил лоскутья штопаной души.
при свете бледных солнц и в полутьме беспечных разговоров
жизнь - как полотно забытого художника-левши.
и пятнами чернил вороны шастают меж голых коробков
домов, чьи души затерялись на пути к мечте,
таких холодных, что во всем мире не найдется слов,
чтоб описать тот безнадежный и немой мятеж..
и вот я завершаю этот непосильно тяжкий труд.
сто глав написаны, логично завершившись,
вот я стою на берегу том самом, вот он - дом и пруд,
и я вновь умираю, год назад нечаянно родившись.