Мне снова в спину смотрит киллер,
Привычно пальцу на курке.
И жизнь моя,идет как триллер,
Она висит,на волоске.
Я от рождения,на прицеле,
У Бога,смерти,у людей.
И мои нервы на пределе,
В галоп пускаю,лошадей.
Да я привык,играть со смертью,
Мы с ней враги,еще с войны.
Она от злости,хлещет желчью,
Ей не видать,моей весны.
Я шкурой чувствую,ствол в спину,
Но я спокоен,как удав.
А враг рисует,уж картину,
Что не дышу,в траву упав.
Но не дождется,я фартовый,
Уйду опять,я от нее.
Ей не видать,крови багровой,
Зря греет смерть,ружья цевье.
Я резко к смерти повернулся,
И подмигнул,врагу в лицо.
Мой враг поник,он как споткнулся,
Ствол опустил,ему смешно.
А я ему:"Ну что парнишка,
Быть может выпьем,грамм по сто?"
Он мне в ответ:"Прикольна фишка,
Менять мне нужно,ремесло..."