В моей бесконечности будто осколки души,
и я прошепчу тебе "ну пожалуйста",
и вместо звуков в моих ладонях карандаши,
тебя рисую я почему-то всегда по памяти.
Ты улыбаешься на моих рисунках и пьешь вино,
и твой задор лучами по заспанным стеклам,
я на портретах уже забыла твое лицо,
ты постоянно на них почему-то в профиль.
Я выбираю поярче карандаши,
тебя нельзя рисовать другими цветами,
а ты мартини пригубишь просто так, для души,
твои привычки так статичны уже с годами.
Закат багряный под цвет твоего пальто,
ты никогда не любил слишком мрачные краски,
самоуверенно припудришь опять лицо,
ведь так удобно, когда на лице чужие маски.
В моей бесконечности будто осколки тебя,
они мозаикой сложат свои картины,
в которых раньше любовь жила,
она давала для жизни вторые силы.
Теперь тебя я рисую, когда темно,
карандашами цветными по грубой, дешевой ткани,
так странно уже совсем забыла твое лицо,
и лишь портреты в профиль с тобой живут годами...