Вихрастым мальчонкой,
с всегда выгорающим чубом
от яркого света
безоблачных ласковых дней,
я помню, как был удивлён
африканским бамбуком,
прибывшим сюда,
чтоб ловить на Десне окуней.
Вот я уже – негр,
раздвигающий джунгли прилежно,
и в чёрной руке
мне послушно тугое копьё…
Неважно, что это –
лишь заросли ивы прибрежной
под парковской горкой
с обрывом крутым, ё-моё!
Вращаю педали
у нового велосипеда,
под звуки пластинок,
кружащих веранду и май.
Бамбуковый Армстронг
протрёт наждаком хриплым небо,
и соло трубы
вдруг подхватит неистовый лай
щенка,
которому вдруг
колесо придавило
болтавшийся вечно,
как нечто отдельное, хвост.
Но вот за столом
появляется чай и повидло,
а, значит, наш вечер
становится нежен и прост...
Куда же исчезли
тех милых событий картины?
Что время летит,
ведь тогда шло себе не спеша?
От солнца уже
не светлеют давненько седины,
и лишь выгорает
от всполохов жизни… душа…
14.12.2015 г.