ты должен мне ночи.
407 чертовых долгих ночей.
и ты приходи, если хочешь.
во мне снега, помнишь, на сотни/тысячи областей.
но я даже не четверть века,
хоть уже могу говорить
"я люблю тебя" человеку,
и при этом его любить.
под утро мой засыпает город
всё надуманное вытекает из водосточных труб
здесь каждый второй писатель/фотограф-
гениально поющий труп
как принято говорить: счастливые бывшим не пишут.
это удар не ниже пояса, даже выше.
и немного левее, туда, без чего мы не дышим,
в самую важную, но такую слабую мышцу