Как в дни, наполненные мукой,
Безликих, серых, стёртых лет,
Душа поглощена разлукой
С той сущностью, где жил поэт.
Он умер быстро и внезапно
И будничный свершился акт,
В том, что, не медля поэтапно –
С Искусством разорвал контракт.
Нет слов души для исполнения
Эквилибризма и жонглёрства.
Остались краткие мгновения
Тщеславия хроник и позёрства.
Слова уйдут и не вернутся …
И эпигонов толчея ...
Их не заставит обмануться,
Где бывше-нынешний не я.