Экспромт для блица на "Голоса"
15-17 декабря.
На качелях сезонов чудачит погода:
то устелет снегами
рыжелисые склоны полей,
задремавшие после родин на полгода,
то ветрами стегает
с повелением небу : - Пролей!
То взгрустнёт, прикоснувшись к судьбе одиночеств,
дольше чашечки кофе,
тянет утро в преддверии дня,
но обиженный день появляться не хочет,
длинный вечер-дистрофик
будет ночи стихи сочинять.
Ход ночных разговоров наткнётся на рифы:
нет созвучности нотной
и обиды несут полубред.
Ночь наметит черту, но заточенный грифель
тайный джокер заботы
на рассвете сломает на треть.
Утро выпросит кофе, слова извинений,
возвышая изящность
риторически сказанных «нет»,
солнце рыжим котёнком нырнёт на колени,
ночи призрачный ящер
ускользнёт, затеряется след.
Мы живём, мы живые частички природы
и, конечно, придётся
привыкать к реверансам лихим.
На качелях сезонов чудачит погода,
на качелях эмоций
мы вослед за погодой летим.