Я никогда не посвящал тебе стихи
И прибывать не позволял в своем непостоянстве.
На перепутьях наших фраз бывал глухим,
Упиваясь иными изгибами странствий.
Но никогда не находил тебя в стихах,
Для этого не надо много чести.
Я в вечных поисках идеи бился в прах,
Цепляясь за кого-то «интересней».
И никогда не сочинял для тебя строф.
Что бы признаться, как важна ты стала.
Мне признавать ошибки не пристало,
Но я сейчас раскаяться готов,
Что никогда не посвящал тебе стихов.
И не задумывался над твоим терпением.
Менял объекты своего воздыхновения
И обрамлял в круги следы от их плевков.
Но никогда не заявлял тебе в стихах,
Как не ценил, как не страдал потерей.
Отряхиваясь ото льда той, что близка,
Спеша за той, что никогда не верила.
Я посвящал стихи совсем не тем.
Сейчас, сугубо трезво рассуждая
Я вижу, как они всего лишь тень,
Что взгляда твоего огонь оставил.
И я решил стих для тебя сплести
Чтобы знала ты, как для меня важен
Твой образ, шествующий по моим бумажкам,
Присутствие твое в моей груди.
Прости, что я пишу только сейчас,
Что сочиняю очень скромно и бездарно.
Сердце не хочет принимать, как данность
И, что ты рядом очень благодарно,
И замирает в поэтических речах.