Идя к вечернему порогу,
хочу понять при свете дня:
сама я выбрала дорогу,
дорога ль выбрала меня?
Мой тяжкий крест — он
добровольный?
А эта тощая сума?
А строчки с накипью и болью
я тоже выбрала сама?
Фортуна, Бог или иначе
зовётся — не хочу мудрить.
Нет, я не клянчила подачек,
но ведь могли б и подарить
за черноту тоски и бед
хотя б десяток светлых лет,
за тягомотный этот срок
хотя б десяток светлых строк.