Скоро зима перечеркнет осень.
Пройдет последний золотой дождь.
Я забуду, про все эти гнилые восемь
Месяцев, про боль в груди и дрожь.
Я буду помнить о прогулке на Арбате,
О горячем глинтвейне и о сладостях.
В моих мыслях ты очень не кстати.
Не хочу вспоминать тебя даже в старости.
За окном моим чернота.
В ребрах моих не удобно ножу.
Я уеду. Ты спросишь: «Когда?»,
Но я тебе ни чего не скажу.
Удалишься, не поняв своей чепухи.
За стеною сольешься в безликой толпе.
Напоследок скажу, что все эти стихи,
Были написаны, не тебе.