Год шёл в расход. А месяц – месяц выл,
впиваясь рогом в собственное тело.
По небосводу разбегались Львы,
испуганно, и потому – несмело.
Они толпой брели на водопой:
молочной речке с берегом кисельным
неведомы дионисов запой
и отпеванье юности весельем.
Тоскливая архаика безумств!
Томленье духа к тайнам тела глухо.
Любить вообще желательно без уст:
хватает губ, от уха и до уха
распахнутых, стеснённых языком,
бунтующим противу обещаний
любить того, кто близко незнаком.
Беспомощней – а значит, беспощадней –
чужой подъезд, где утро, теребя
дверной звонок, дрожит услышать «кто там?»
Там никого. Там даже нет тебя.
Там пахнет клятвой верности и потом.
…Три дня до воскресенья. Сны полны
ты знаешь чем. Я – тоже, как ни странно.
Льёт через край. Испей живой волны:
цунами лихо стягивает раны.
На оных возведи свой лучший Рим:
под небом, Богом, мужем, одеялом.
Забудь о том, что мы горим. Горим –
и пламени не скрыть за идеалом.
Декабрь 2015