Бледно, ослеп,
Словно оскал,
Ниший,
Словно ругает
Себя в зеркале,
Мается,
Мает... качается
Маятник,
А на дворе -
Сибирского
и честного
Ватника клочья.
Тепло?
Ночью?
Свет лампы моргает,
Шатается,
Тень от неё -
неподвижна -
это ты, муза.
Это я, поэт,
Который всё ещё пишет.
В тюрьму?
или же в ссылку,
Всё мы к друг другу уже
Ближе.