Всматривалась в стальную даль,
угасающего мрачным Солнцем лета...
Зарастают пруды камышом,
Затягиваясь родничком на голове,
Заключённые, мы с тем ключом
Дубликат его ищем в зелёной траве.
И замок подбирая к нему,
Подбираемся к замку Творца,
Воронцовский оставил в Крыму,
Граф в надежде на Бога-Отца!...