Это сотни пожаров, и каждый – с твоим лицом.
Это старый рассказ (непременно с плохим концом),
Это ртуть вместо крови, полоний взамен души,
Это сотни пожаров, и каждый – не потушить.
Это – грязью под ноги, а сверху – пушистый снег,
Это – имя твоё на изнанке опухших век.
Это днём всё нормально, а ночью – опять ревём.
Это – выжечь дотла и ещё раз поддать огнём.
Это «надо вставать, но нет силы открыть глаза»,
Это стоя в горящих углях – и замерзать.
Это сотни пожаров, и каждый – внутри меня.
Это днём всё нормально, но вряд ли мне хватит дня
Для того, чтоб забыть про свежий ночной кошмар.
Это – грязью под ноги, а сверху – смолы отвар:
Капать-капать на раны, размазывать побольней.
Это днём всё нормально – но ночи зимой длинней.
Так что… Поздно, и слишком поздно, и не вернуть.
Это ртуть вместо крови и всюду одна лишь ртуть,
Это стоя в горящих углях, о них не знать
И мучительно, отвратительно замерзать,
Не заметив, как мир замкнулся слепым кольцом.
…Это больно.
И да, у боли –
твоё лицо.