Сумасбродные мысли гнетут:
На себя я навесил хомут;
Вновь рождаются сумбурные строки,
Ох, беспутны они и неловки.
Вот, набегает волною строка,
Но в порыве, нет смысла пока:
Напрягаюсь, но мал мой улов -
Да, стихи не бывают без слов.
Но, чтобы желчью не были бы слова,
Чтоб в сердцах находили приют,
И о том бы разносилась молва,
Что они смысл жизням дают.
Ну не то мои мысли поют,
Где слова хлестанули б как кнут,
Чтоб оставить в сердце рубец,
Но словам таким я не жнец.
Может быть, всё и обошлось,
Если бы эго моё завелось,
Что под взводом стального курка -
Сотворилась бы в шедевр строка.