***

Утро. Темный, крепкий кофе,
Что так хорошо меня бодрит,
Тусклая свеча все еще горит,
И я не буду говорить о Бродском Иосифе
В комнате, где скоро все сгорит,
В комнате, которая не говорит ,
И медленно, где буду я побит,
Огнем, который окутает меня в шарфе,
Уже зимой никто обо мне не заговорит,
О том , кто был красным шарфом убит.