***

Ты пишешь о ностальгии и о тоске, о чём-то путанном,
Как будто выходы засекречены и заколочены, а ты на ощупь.
Как будто зимы из наших дождливых вдруг стали лютыми,
И снова высадили, убрав асфальт, Марьину Рощу.
Твои скитания в голове, а мир не катится
Ни в тартарары, ни даже вперёд, он всегда был сереньким.
Люди сами придумали четверги и чёрные пятницы,
А ты когда-то просто в это поверила.