Я потерял свою любовь,
в начале марта,ранним утром.
Роса,сверкая перламутром,
не обещала встречи вновь.
Бродил часами среди скал,
и жил,не замечая лета.
В переплетеньях бересклета
свою любимую искал.
Сквозь шелест листьев янтаря,
и паутины между сосен,
я незаметно вышел в осень,
под буйство красок сентября.
Лететь хотел в осенних снах,
прочь,от красот Земного Шара,
в лучах холодного пожара,
искать её в иных мирах.
Держу в руках бокал Апсны,
и слышу звук виолончельный.
Под заунывный вой метельный
я буду ждать приход весны.