Один, сражённый ожиданьем,
Он брёл туда, где блеск ночей,
Горел мелодией прощальной
По малодушию людей.
Ни мнимых черт героев сплетен,
Ни броских взглядов во глазах,
Но отрешённость. Нет, не пепел,
Во взгляде том - столетний прах.
От правды, с колыбели лживой,
От тех священных, в ком не Бог,
Он убегает в ту долину,
Где никого, кто пикой в бок.
"Не хорошо когда неплохо", -
Прошепчет, вскользь, через плечо.
Он подождёт ещё немного,
Иначе всё здесь - ни о чём.
18.12.15