Какой-то стрёмный сегодня день.
Смазаны тона и краски.
Вырвать бы грабли за это дело!
Мазня, короче.
А художник,походу,в звезду уделанный.
Лады.
Прокатит для отмазки.
Благо,
Не долго,
До ночи.
Рыдает
Одноглазое небо
В тучи зажмурено.
Как буд-то дошло до точки,
До края.
Замерло
В страхе упасть.
Иду и стих пинаю.
И каждый слог
Горбат,
Не брит,
Прокурен.
Изжёван в сласть,
И продиктован
Мне
Пастями мусорных урн.
Этот день какой-то бракованный.
В нём одиноко и холодно.
Здесь всё
Не на своих местах.
И минуты коченеют -
Часовые
На постах.
В будущее
Только по пропускам.
А мой,гад,просрочен.
И сердце в дребезги.
По кускам.
Ему херово!-
То есть,
Не очень
Хорошо.
На небе расходится старого шрама
Шов.
Это всё от нервов.
Ave Hertz.(Савицкий Виктор)