Штрихпунктирные страницы
Нашей жизни шелестят,
Как мелькающие спицы
Мимо милых лиц подряд.
Изумлённые - не спросят:
Где же цель, куда спешим?
Вид печальных - нам не сносен:
Жизнь - дыханье, пар и дым...
Мы наносим резче, легче,
Что-то росчерком пера,
И становится чуть мельче
Почерк, нежели вчера.
Скачет мячиком и скачет
По событиям наш день.
Лень задуматься, и, значит,
Завтра - новая ступень...
...В неизвестность, что знакома,
Видно, многим. Ну и что!
Нет иного нам закона:
Изучать всё "от" и "до".
Где ты, где, оригинальность?
Но в ответ всё тот же штамп:
Неизменная банальность
По истоптанным стопам!