мне больше тебе не писать никогда бы вовсе,
но тянутся руки к листу и клавиатуре.
ну, строчка тебе..ну, две..,а что будет после?
затишье и перед бурей, и после бури.
куда бы ни шла, всегда обернусь нарочно -
искать этот странный взгляд среди сотен разных.
искусно пытаясь это оставить в прошлом,
я, как по часам, вспоминаю тебя и сразу
звоню, говорю про все, что меня терзает,
о том, что во мне три виски, и пью четвертый,
о том, что пишу тебе вечно, зачем - не знаю..
о том, что во мне ничто никогда не стерто...
о том, что так тесен мир и жесток, не кстати,
и все норовят мне в душу залезть без спроса,
а я говорю о том, что хочу объятий,
а я говорю тебе ни стихами, прозой.
и мне бы тебе не писать никогда бы вовсе,
но тянутся руки и рвется внутри чего-то,
ну, стих тебе..ну, второй, а что будет после?
дорога из слов без пауз и поворотов.