Под мотовилом васильки,
Мелькают синими огнями,
Как на удачу мотыльки,
Порхают перед фонарями.
В глазах пронзительный букет,
Прощальный трепет,в жёлтой массе,
Лишь оставляет синий след,
Скрывая суть,в железной пасти.
Мелькают солнечные дни,
Мне очень жаль,что я в комбайне,
Как будто мимо всё они,
Дни васильковые,банально...
В соломе,скомканной тепло,
Любуюсь правдой синеокой,
На свадьбу званое село,
Томится мёдом за протокой...
2015 год.