Тысяча псевдомикромгновений
Где этот гений который устал играть?
Без дирижера будет не совершеной
Та увертюра, где живы отец и мать.
Все же известно, ясно, как будет лучше.
Скачет по синим лужам зеленый мяч,
Но раздается все глуше и снова глуше.
Только к себе, пожалуйста, не прижимать.
Двор без скамеек, крохотные балконы,
А посмотреть, так кажется до сих пор,
Выйдет сдвинув, простыни и панталоны,
И запрокинет руки свои дирижер.
Все заиграет сразу же по-другому
А что до этого... было же просто вранье.
Но почему-то пусто. Глухому дому,
Нравится больше как новое сохнет белье.