Потертые скрипучие качели,
Заброшенный, забытый кем-то дом,
Поваленные ураганом ели
Над пересохшим маленьким прудом.
Все это навевает грусть о старом;
Воспоминаний яростный поток.
Приходится довольствоваться малым,
Пуская по нейронам ток.
В ночных огнях объятая мечта -
Холодная, пустая, но живая,
Как у художника испорчены холста,
Как люди, долго ждавшие трамвая.
Безликость лиц и тяжба серых будней
Невольно заставляют умирать.
Когда идешь один в потоках людных,
Невыносимо хочется кричать.
Потертые скрипучие качели,
Заброшенный, забытый кем-то дом,
Но по-другому птицы тогда пели
Над пересохшим маленьким прудом...
24 июня 2012.