Чернота кипарисов и золото каменных плит,
И холодный огонь хирургически бледного солнца.
Я уже далеко – а в глазах этот Город стоит,
И в гортани звучит, как струна, и никак не уймётся.
Осторожная ночь бережёт мой стремительный путь,
Над мостом Калатравы светильник луны зажигая,
И на плечи холмов, на стеною укрытую грудь,
Засыпая, клонится его голова золотая.
Опубликовано в журнале Слово/WORD#83:
Этот Город