Мы говорим о правде свысока,
Играя с ней, стараясь взять призванье…
Но, кажется, не дрогнет и рука
На ковке лжи. У самой наковальни.
Мы вновь смеёмся, говоря: «Пустяк!»,
И прячем лица, с ним столкнувшись лично.
Кто с нами – молодец, без нас – дурак.
Всё просто отвратительно логично.
Мы всё молчим о чувствах – не слыхать
Усталых песен романтично-вялых…
Нам всем приятней время колыхать
В кровати холода. В мечтах усталых.
Пусть бьёт ключом чужая жизнь – нам что?
Мы все прогреты лучиком разлуки.
Нам проще не признать – кричать: «За что?!»
Чем вновь понять: а жизнь моя – от скуки.
Мы не боимся – пишем, говорим,
И молимся на чьи-то силуэты…
Мы – то, что видим, мы – тяжёлый дым
На теле расцветающей планеты.
Мы говорим о правде свысока.
Воспринимая мнения критично.
А сами – лишь примеры дурака,
Что прячет взор, с бедой столкнувшись лично.