Я умру у дома, что похож на твой,
На скамейке, в паутине лета.
И пускай твоя любимая, затертая кассета
Оборвется черной пустотой.
И заметит кто-то - «Отплясал дурак,
Жизнь свою меняя на попойки»
Я еще останусь в ворохе бумаг,
В тех, что ты давно хранишь под койкой.
И конечно где-то дрогнет старый друг,
Расплескав стакан с паленой водкой.
И певца, под псевдонимом Круг
Так же будут слушать возле «Сотки»
Значит, для печали нет причин,
Значит, все решаться будет сходу.
Значит, будет новенький кретин
Петь хмельному, правильному сброду.
Меня же ангелы освободят
От моей вины и от долгов наличных,
И скорей на небо, в компанию ребят,
Пьяных и конечно не приличных.
От меня останется чей-то тихий плач,
С адресом последнего приюта,
Эту память, если можешь, спрячь
В тишину привычного уюта.
Пусть она хранится в тишине,
Что ты любишь слушать засыпая.
Просто этот мир не обо мне
Или может серия плохая.