Вновь кончается год. Я устал от кончин.
Так. Без грусти. Устал, ну, хоть тресни!
Как от "…светлой печали осенних рябин…»
устаешь к сто пятнадцатой песне.
И от слов, как от водки, болит голова.
Как от жесткой похмельной причины.
Будто кто-то чужой к моим песням слова
превращает в пехотные мины.
Сколько в истине правд? Ваша правда не врёт?
Что смеётся король обнаженный?
Или Петр Святой бросил пост у ворот
и пришел нас делить на колонны?
Новый год! Нахватайтесь началом начал.
Тут никто никогда без конца не кончал.