Да, из меня никакой
Маяковский.
Лиле,
напротив,
до Вас как до звезд.
Строки мои
недостаточно броские.
Все эти шутки до боли всерьез.
Чувствую,
в пепел и пыль прогорая,
как вырывается
все
напоказ.
Рай? Нет, пожалуй, не надо мне рая,
я с головой
в глубину этих глаз.
Город по пояс
в расплавленной яшме.
Время
скользило бы,
но тает лед,
ветер скулит
в залах каменной башни,
теплый декабрь о чем-то поет.
Каждый листок -
будто бы белым флагом
капитулирую.
Я не боюсь.
Стук между ребрами
рваным зигзагом.
Перетерплю.
И ответа добьюсь.