Залиты светом простыня
И выгнутые руки…
На всём печать сырого дня.
Ты душу выпил из меня,
Как из тяжёлой рюмки.
Ты столько вынул из меня,
Что мир - подъездом пошлым.
Не мне, конечно, обвинять,
Слова бескрылые ронять,
Но ты останься…
…в прошлом.