я – как улитка, у которой дом –
всегда с собою, где б та ни была,
но мой – внутри – со множеством окон,
как и дверей, чем я и спасена,
не потому ль порою он, что – храм,
в котором – одновременности вздох:
всё вовремя и к месту, мир – кристалл,
а я и есть здесь несомненный бог –
не совершенство, нет, не идеал,
но – демиург, в чьей власти испокон
творить углы, чердак, очаг, подвал,
ведь целое – важнее: только в нём
уединенье – жданно и легко,
отчаянье – лишь шанс увидеть дверь
или впустить в раскрытое окно
Иное вместе с парочкой теней;
он выстрадан, да слажен под меня,
объём его не ведает границ,
и путь к нему – не узкая стезя,
но – бездорожье, вольное для птиц...